La noche en que vi a La Llorona: el llanto que nunca olvidaré

El susurro en el río: La noche en que vi a La Llorona

Introducción: Hay historias que se cuentan como advertencias, leyendas que se repiten generación tras generación. Pero hay otras que no se transmiten, que solo se conocen cuando las vives en carne propia. Esta es una de ellas. Lo que ocurrió aquella noche en San Agustín del Río no fue un mito, ni una alucinación. Fue real. Yo vi a La Llorona, y desde entonces, todo ha cambiado.

San Agustín del Río: el pueblo que olvidó el tiempo

Viajé a San Agustín del Río en junio de 2019, con la intención de recopilar historias de fantasmas para un libro de relatos. Era un lugar apartado, sin señal de celular, rodeado de montañas, y con un río que dividía el pueblo en dos mitades. Nadie lo mencionaba en guías turísticas, y cuando preguntabas cómo llegar, los lugareños simplemente te deseaban suerte.

Cuando llegué, una niebla espesa cubría el lugar, y las casas parecían congeladas en el tiempo. Me hospedé en una cabaña recomendada por la única mujer que quiso hablar conmigo: una anciana con la piel arrugada como pergamino, ojos vidriosos y un rosario colgado del cuello. Me entregó la llave y sus únicas palabras fueron: “Si escucha que alguien llora por la noche... no responda. Y no cruce el río.”

El primer susurro

La primera noche pasó sin novedad, aunque el silencio del lugar era inquietante. La segunda noche, alrededor de las dos de la madrugada, algo me despertó. Un leve murmullo, como un sollozo ahogado, flotaba en el aire. Pensé que era el viento. Me asomé por la ventana. Nada.

La tercera noche… fue diferente.

Esa noche no hubo viento. No hubo grillos. No hubo nada. Solo un llanto suave, que venía desde el otro lado del río. No era una mujer cualquiera. Era un lamento antiguo, doloroso, inhumano. Me levanté como hipnotizado. Abrí la puerta y caminé hacia el agua. La niebla me envolvía como un sudario. Cada paso que daba hacia el río, el llanto se volvía más nítido. Hasta que la vi.

Ella

Estaba de pie sobre el agua. No flotaba, no caminaba. Era como si el río la hubiese aceptado como parte de sí. Vestía de blanco, un vestido largo que ondeaba sin viento. Su cabello negro cubría su rostro. De sus labios escapaban gemidos llenos de sufrimiento.

Quise gritar, pero algo me detuvo. No fue el miedo. Era como si una fuerza invisible me sujetara la garganta. Entonces, ella giró lentamente. Levantó la cabeza. Y vi sus ojos.

No tenían pupilas. Eran blancos, como dos lunas muertas. En su rostro no había piel, solo lágrimas oscuras que caían en silencio. A pesar de la distancia, su voz entró en mi mente como un susurro helado:

“¿Has visto a mis hijos…?”

Caí de rodillas. La temperatura bajó en segundos. El río comenzó a agitarse. Escuché gritos de niños que venían de debajo del agua. La Llorona extendió los brazos hacia mí. En ese momento, un fuerte campanazo sonó a lo lejos. La figura se desvaneció, y el llanto se transformó en un chillido agudo que me dejó sordo por segundos.

La huida

Corrí como si la muerte misma me persiguiera. Al llegar a la cabaña, la anciana estaba en el porche, como si me esperara. Me miró sin sorpresa. Solo dijo: “Ahora sabes por qué no cruzamos el río.”

No dormí el resto de la noche. Temblaba, lloraba sin razón. Al amanecer, quise irme del pueblo, pero no encontraba la salida. Caminé durante horas sin ver el camino de regreso. Fue como si el lugar me hubiese atrapado. Al final, el mismo río que había cruzado la noche anterior apareció frente a mí, sin puente. Me senté a llorar.

Fue entonces cuando un niño se me acercó. Tenía los ojos oscuros y la ropa mojada. Me miró y dijo: “No deberías haberle contestado…” y desapareció.

El regreso... o lo que quedó de mí

No recuerdo cómo salí. Sólo sé que desperté en la carretera, a varios kilómetros del pueblo. Me encontró un camionero que dijo haberme visto deambular por el arcén. Cuando traté de regresar meses después, San Agustín del Río no aparecía en ningún mapa. Ni Google, ni archivos antiguos. Incluso la carretera donde me hallaron no tenía conexión con ningún pueblo cercano al agua.

Desde entonces, cada noche a las 2:13 exactas, escucho su llanto. A veces en la ducha, a veces bajo la cama. Nadie más lo oye. Pero yo sí.

Y si has leído hasta aquí, quizá ahora tú también lo empieces a escuchar.

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